* * *

Любили, пели, жили-были,
красиво время торопили…
Стучи по клавишам, чудак!
Такая страшная свобода –
идти-брести, не зная брода,
и не вникая, что да как.

Забыв тоску былых пожарищ,
стоишь на кухне, кофе варишь
и заправляешь молоком.
Звучит с пластинки пианола.
Глотаешь сладость валидола –
и холодок под языком.

Ставь на полях сухие метки,
вплетай в заброшенность беседки
своё унылое житьё!
Тиха небесная квартира.
Твой добрый гений – птица мира –
в ладони падает её.

А утром старичок тщедушный
трещит уставшей погремушкой,
за сказки денег не берёт…
В лицо – дорога вековая,
трава сухая полевая,
прозрачный уголь, чёрный лёд.
2005