* * *

Неважно, как звучит твоя прямая речь,
когда на чёрный снег срывается с запястья
бесцветный циферблат, чтоб стрелками зажечь
непрочную весну, сомнительное счастье.

И голос, словно путь, на вехи разделён
гранёным серебром, но запотевшим, влажным…
Торопится экспресс «Скамейка – Гастроном»
и обретает вес на скатерти бумажной.

Чем ярче пустота сквозь наготу ветвей,
что прячут до поры сияющие всходы,
тем траурнее снег, тем воды тяжелей,
тем крепче вкус вина и запах непогоды.

А впрочем, говори. Пока летит в эфир
цветной воздушный змей на нитке многоточий…
Кавычек рубежи, бессонница, кефир,
стрижи случайных слов над берегами строчек…